Será do desencanto? Da prosa? Do canto? Os olhos tristes, de morena abandonada, atraem e repelem no mesmo longo entrefechar; o passo aéreo, com que percorre a calçada sem rumo vivido, fá-la vítima única de um bando fiel de perseguidores temerosos que esgotam o acto no acto. Um meio para um meio, um fim sem fim. Toda a gente lhe conhece a inclinação, antes de mais a própria polícia e outras entidades oficiosas que possam ser chamadas à liça. Foram alertadas pela prevalência dos costumes e não há um processo decorrente que salve esta pendência de um excesso no quadro das ditas: é mesmo assim, e quando deixar de o ser, será. Embriagou-se, ontem à noite, e fez o que dela não se antevia. Por sorte, cautela ou estranhamento, ninguém o soube ou noticiará. Do contacto familiar, quase amador, com o depósito das cinzas, nem a sua memória grava provas que a desacreditem, mais tarde, perante o júri malicioso que lhe vai facultando a passagem do caso. Amanhã será, logo, o mesmo dia. |
